Effet de surprise

Le sel dans les paquets de mer le long de la conserverie, le goudron frais sur la coque des bateaux, le thon frais qui cuit avec des poivrons rouges... Mais aussi le poêle à bois dans la maison entourée de sapins, une banane écrasée... Le moment où le soir on souffle les dizaines de petites bougies sur l'arbre de noël et la fumée qu'elles dégagent un court instant... Un moment le matin en haut de l'escalier, le pain en bas est en train de griller. Entrer à quinze ans dans une pizzéria, y associer pour toujours quoiqu'on fasse, l'idée du bonheur : la lumière, le bruit, des têtes qui se tournent, la tête qui tourne...

Elle est longue et douce cette espèce de ribambelle des odeurs de notre enfance, de notre jeunesse, de la vie, celles qui lorsqu'elles apparaissent brusquement aujourd'hui nous restituent tout, intact. Intact à en pleurer. Voilà pourquoi je suis émue chaque fois que j'entre dans une pizzéria, que la tête me tourne quand une banane se fait écraser (par un thon en goguette) ou que dans un pays inconnu, passant dans la rue, je me dis que là, sous ces fenêtres, cuisent des poivrons.

N'est-il pas curieux que ceux que je cuis, moi, ne me fassent pas cet effet ? Manquerait-il le précieux effet de surprise ?

Et même, si j'y songe, ne manquerait-il pas parfois terriblement dans nos vies, cet effet-là ?