Septentrion

Voici la fin de(s) T.R.A.C.E.S.

L'été arrive, le travail dans la framboisière devient plus captivant. C'est bien.

Merci aux voyageurs et aux passants.

Je vais laisser ici, pendant quelques temps les billets et les commentaires de ce projet, de ce voyage. Ensuite, ici ou ailleurs, Épistolaire reprendra avec le sous-titre suivant : Une voix dans le chœur.

San Vicente de la Barquera

Les ponts sont des échelles horizontales. Roméo, Juliette, d'un bord et de l'autre de la baie, de la rivière, du ravin, du ruisseau. Ponts, monuments aux amants.

San Francisco

Il y a 160 ans, presque la moitié de la population de San Francisco était francophone (française en fait). Il y avait quatre quotidiens publiés en français. C'était alors une ville d'aventuriers. De chercheurs d'or.

L'Amérique fut bien longtemps rêvée. Pour ceux qui rêvaient déjà ici, on peut parler des cauchemars qui durent des siècles.

San Francisco me réconcilie-t-elle avec ce que l'Amérique est devenue ? Parfois, tout simplement, le rêve, des uns et des autres, c'est l'apparition dans la vie chaotique, d'une séquence ordonnée, calmée, où personne, ni soi, ni les anges, ni les démons, n'est vaincu, n'est vainqueur. Je veux dire que cet endroit n'est pas non plus un réveil brutal.